Hoticiano era barbero.  Siempre había sido este el negocio de la familia. Barbero fue su padre, barbero fue su abuelo y su bisabuelo y a él, como era lógico en aquella época, le tocó seguir la tradición. A Hoticiano no le gustaba mucho ese trabajo heredado de cortar el pelo y rasurarle las barbas a la gente, ni siquiera era demasiado bueno en su oficio; de vez en cuando el cliente se iba con un trasquilón o un pequeño corte de navaja cauterizado con la piedra de alumbre y oliendo intensamente a Varón Dandy. Aun así Hoticiano tenía una clientela fiel. Su secreto era que, a diferencia de otros barberos que hablaban y hablaban sin parar, chismosos y sabihondos, que  pasaban del futbol a los toros y de estos a la política o a los sucesos, Hoticiano callaba. Hoticiano era oidor por naturaleza, o por lo menos tenía la habilidad de parecerlo.

  Su técnica era simple, fingía atender con sumo interés, (mirando incluso al interfecto a los ojos),  a la disertación inconsistente del cliente mientras mecánicamente y cada cierto tiempo iba repitiendo expresiones como ¿Si?,   ¡No me diga!,  ¡Claro! o ¡Tiene usted toda la razón!

  Mientras tanto,  Hoticiano viajaba con su poderosa imaginación a lugares lejanos, seducía imaginariamente también a alguna hermosa moza o cantaba para sus adentros la última cancioncilla pegadiza escuchada en la vieja radio esa misma mañana. Otras veces meditaba la solución a algún problema doméstico o visualizaba de nuevo y de cabo a rabo alguna película de “combois” a las que era un gran aficionado.

  La satisfacción de los clientes estaba garantizada: salía tan mal pelados  como reconfortados psicológicamente. Lo que si hacía de forma común con los demás barberos era que el cliente le decía como quería que lo pelase y luego él los pelaba como le venía en gana.

   Ni que decir tiene que Hoticiano, gracias a su sutil habilidad, estaba felizmente casado.